Minha mente desenha ideias tortas que não consigo definir. Uns rabiscos aleijados, feios, negros, uns abertos e outros fechados. Tudo muito turvo. E no torvelinho, soa o meu choro fraco, pois a demência retira-me as forças até para lamentações. Minha mente me dá asco ao deletar minha solidão. Esta penumbra é rude e persistente, como se eu, fosse um verme (lento) que corroeu os sonhos e as ilusões. Não me atires condenações por esta infelicidade, pois até mesmo nas largas estradas, há pés cansados de desilusões.
Jane Bem
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